Tanungin mo ang isang lifeguard kung ano ang hitsura ng nalulunod. Hindi iyon kumakaway at sumisigaw. Lumalaban iyon — mga brasong humahampas sa ibabaw ng tubig, mga binting kumakawag, katawang pinapagod ang sarili hanggang maubos. Ito ang malupit doon: lumulutang ang katawan ng tao. Ang laban ang naglulubog sa iyo. Para lumutang, kailangan mong gawin ang isang bagay na ipinagbabawal ng taranta. Tumigil ka sa paggalaw.

Hindi mahinahong tula ang Awit 46. Gumuguho ang mga bundok sa dagat. Nagngangalit ang mga bansa. Bumabagsak ang mga kaharian. At sa gitna ng ingay na iyon — hindi sa silid na may kandila, sa ingay na iyon — dumating ang linya: tumigil ka, at kilalanin. Ang salitang Hebreo sa likod ng 'tumigil' ay parang sinabing ibaba mo na ang mga kamay mo. Luwagan ang kuyom. Itigil ang bagay na sigurado kang siyang nagpapanatili sa iyong buhay.

Ang pagtigil pala ay hindi pahinga. Pusta ito. Kapag huminto ka — talagang huminto, walang feed, walang podcast, walang produktibong breathing exercise — mabilis mong matutuklasan kung ano sa paniniwala mo ang bumubuhat sa mundo. Kung ikaw iyon, parang paglunod ang sampung minutong katahimikan. Iba ang taya ng awit: may humahawak sa iyo na hindi kailanman umasa sa pagod mo. Hindi mo kailangang makasiguro roon para subukan ito. Hindi humihingi ng paniniwala ang tubig. Ang hiling lang nito, humiga ka nang patihaya.