May crane na tumayo sa kabilang lote nitong simula ng taon. Mula sa mesa ko, panood ko itong nag-iindayog ng bakal papunta sa puwesto, palapag pagkatapos ng palapag, habang nakaupo sa mesa ang sarili kong trabaho, kamukhang-kamukha ng kahapon. Walang nagtuturo ng aritmetika ng pakiramdam na iyon, pero kabisado mo ito: ang usad nila, ikinuwenta laban sa katahimikan mo, laging lumalabas na lugi ka.

Ang Awit 37 ay lumang tula para sa mga taong ganiyan magkuwenta. Parang pasibo ang payo nito: magpahinga, maghintay, huwag mabalisa. Pero hindi nagpapakahinhin ang sumulat tungkol sa inggit. Praktikal siya. 'Huwag kang mabalisa,' dagdag niya makalipas ang isang linya, 'sa kasamaan lang iyan papunta.' Ang pagkabalisa ay pagtatayo ng gusali ng iba sa loob ng ulo mo, ladrilyo bawat guni-guning ladrilyo. Totoong lakas ang ipinupuhunan mo. Eskombro ang napapala mo.

Ang matiyagang paghihintay ay hindi pagtunganga. Bukid ang larawan ng awit, hindi skyline: tumira ka sa lupain, sakahin mo, mabuhay ka sa ibinubunga nito. Buwan lang ang kailangan ng tore para tumayo. Taon ang kailangan ng bukid, at nagpapakain ito ng mga tao. Hindi mo kailangang maniwala sa Diyos para patakbuhin ang eksperimento. Isang linggo mong huwag panoorin ang crane. Asikasuhin ang sarili mong taniman. Pansinin kung ano ang tumutubo kapag sa bahay nananatili ang mga mata mo.