Teresa di Lisieux

Morta a ventiquattro anni in un convento di provincia, dopo aver ridotto tutta la vita spirituale a qualcosa che puoi tentare in un pomeriggio storto.

Entrò nel Carmelo di Lisieux a quindici anni e vi morì a ventiquattro, senza aver fatto nulla che un giornale avrebbe raccontato. Quello che ha lasciato è un metodo, e il metodo era piccolo di proposito.

L’esempio più chiaro che ha dato è questo. Durante la preghiera della sera una consorella dietro di lei faceva un rumorino raschiante, di continuo — come due conchiglie strofinate l’una sull’altra, scrisse Teresa. La faceva impazzire. Non poteva voltarsi e non poteva farlo smettere. Così smise di combatterlo. Si girò verso il rumore, lo ascoltò da vicino e lo trattò come se fosse musica.

È la piccola via in un gesto solo: non eroismi, non una grande rinuncia, ma il minimo spostamento di attenzione disponibile nella circostanza esatta in cui sei incastrato. Pensava che fosse l’unica grandezza offerta alla maggior parte delle persone. Poteva avere ragione.