Teresa de Lisieux

Entrou no Carmelo de Lisieux aos quinze e morreu lá aos vinte e quatro, sem ter feito nada que um jornal noticiasse. O que deixou foi um método, e o método era propositadamente pequeno.

O exemplo mais claro que deu é este. Durante a oração da tarde, uma irmã atrás dela fazia um som raspado, vezes sem conta — como duas conchas esfregadas uma na outra, escreveu Teresa. Punha-a fora de si. Não podia virar-se nem podia fazê-lo parar. Por isso deixou de lutar. Virou-se para o ruído, ouviu-o de perto e tratou-o como se fosse música.

É o pequeno caminho num só gesto: nada de heroísmos, nada de grandes renúncias, mas o mínimo desvio de atenção disponível na circunstância exata em que estás encravado. Achava que é a única grandeza que a maioria das pessoas alguma vez recebe. É possível que tivesse razão.